Buenas tardes amigos y amigas,
son las 17.00 horas en Santo Domingo, las 23.00 para los habitantes de España, Alemania y Francia (y Cataluña, que hay algunas y no sé cuánto de independentista son ahora). A los de otros lugares, pues imagino que el Badani tiene la misma hora que yo, quizás una menos, e Ismael también la misma. Leti tiene la hora que debería tener España, y creo que ya no me olvido de nadie que no haya dicho su hora actual :)
Teníamos que dar en este correo la bienvenida a dos personas muy guapas pero ninguna de ellas me ha enviado su correo y las normas son las normas: si quieres entrar en esta selecta y privilegiada lista, me tienes que mandar personalmente tu correo (es broma aLi, es que tengo el móvil en el cuarto, pal próximo entra Yol). Lo que sí he hecho ha sido expulsar (que palabra más fea, repetimos). Lo que sí he hecho ha sido anular de la suscripción a personas que entiendo que no quieren recibir más estos correos. Si tú eres una de ellas y sigues recibiéndolos, pulsa aquí.
Sin más, este mail es informativo. Informativo para deciros que ya ando en República Dominicana. Tengo pensado revivir lasintesisdelcosmos y escribir ahí mis aventuras caribeñas, ya os iré informando. Por lo pronto deciros que sigo viva, que hace calor, que ahora me está dando un poco de yuyu el pensar que son 9 meses sin veros, y nada más, empezando :)
Os quiero y os pienso.
29 mar 2016
18 mar 2016
Ruanda, los maristas y yo
Bueno, veo que hay pocos cáncer entre nosotros porque casi nadie se ha dignado si quisiera a decirme que, a pesar de que el mail era un pa ná, qué guapa soy, yatusabeh, lo típico.
Er caso, que aunque no os importe os voy a contar qué es eso de Ruanda: es que me acaban de escribir desde UN (naciones unidas) para decirme que me proponían para un puesto en este país. Nada, me he metido y he puesto not available porque, qué queréis que os diga, en 10 días estoy cogiendo un vuelo a dominicana, yatusabeh de nuevo.
Y esto no sería nada interesante sino fuera porque Ruanda fue, junto con Bolivia, los países que me hicieron decir hace años: de mayor quiero ser misionera (qué queréis, colegio de curas! No se usaba la palabra cooperante o expatriado! jaja).
Bolivia porque todo lo relativo a solidaridad en que nos sumergían en el colegio (sobre todo, todo lo relativo a SED: solidaridad educación desarrollo) era para este país y todos aquellos alumnos mayores o ex alumnos que han viajado con SED, hasta lo que sé, lo han hecho a Bolivia. Yo, como sabéis, también he vivido y trabajado en Bolivia y así tuve la suerte de verificar que mi amor por ese país solo podía ser cada vez mayor :_)
¿Y Ruanda? Pues aquí llega algo que, para mi, es muy interesante: en Ruanda fue donde murió asesinado el hermano Servando, un marista que estaba allí de misionero cuando todo el lio con los tutsis y los hutus (voy a mirar si he escrito bien los nombres. Esperad). Pa qué dudo, si soy genial y muy inteligente. Aunque ya que estaba he buscado más y he tenido un fallo: el hermano Servando no murió en Ruanda, murió en Zaire en un campo de refugiados ruandeses. Esto podéis pensar que es lo que se dice de: escuchar campanas pero no sabe donde, pero no. Que bastante bien me he acercado a la historia si tenemos en cuenta que ocurrió hace 20 años.
El caso es que a mi esto del asesinato de este marista me impactó muchísimo. Recuerdo el colegio lleno de carteles con la cara de los cuatro misioneros asesinados y una foto de ellos y, ya que estoy, os lo voy a buscar: http://www.sed-ongd.org/wp-content/uploads/2014/10/h.bugobe.jpg bueno, no es el cartel, pero es la foto que venía en el cartel. Servando es el de rojo. Imagino que a los maristas que estáis leyendo esto os está viniendo un leve recuerdo de esa época (o un gran recuerdo si tenéis muy buena memoria!).
Y nada, esto era todo amigos: contaros dónde empezó mi sueño de ser misionera, cambiado el nombre años después a cooperante :)
Así que, como no puede ser de otra manera, yo os pregunto: ¿dónde, cómo y por qué comprendiste o decidiste qué querías ser en la vida, cual era tu sueño, a dónde querías llegar?
Cuéntame, me interesa :)
Pasen buena semana santa, dudo que venga por aquí a escribiros. Intentaré, eso sí, mandar un mail de despedida desde tierras españoles el domingo 27, mi día de descanso y relax (silvi, indirecta).
Os quiero y os pienso.
17 mar 2016
Cáncer
Qué genial es ser cáncer, de verdad.
Qué suerte la mía!
Os dejo una guía porque ustedes, amados, sois mis amigos: http://horoscoponegro.com/el-amigo-cancer/
No solo dicen cosas buenas, también las dicen menos buenas.. pero el resumen es.. que somos geniales.
besos y abrazos
y no se os ocurra mandarme los vuestros porque no pienso leerlos
(entiendo que solo los cáncer leerán esto, pero era por avivar estas hermosas cadenas de mails)
besis de nuevo
Qué suerte la mía!
Os dejo una guía porque ustedes, amados, sois mis amigos: http://horoscoponegro.com/el-amigo-cancer/
No solo dicen cosas buenas, también las dicen menos buenas.. pero el resumen es.. que somos geniales.
besos y abrazos
y no se os ocurra mandarme los vuestros porque no pienso leerlos
(entiendo que solo los cáncer leerán esto, pero era por avivar estas hermosas cadenas de mails)
besis de nuevo
10 mar 2016
Muertes absurdas
Queridos y queridas amigos y amig......
me niego.
Queridas personas que colmáis mi vida de amor y felicidad,
vengo a contaros un rollo patatero, pero interesante, sobre las muertes. Allá va: he estado a punto de morir. Pero no he muerto. Y mejor, porque hubiera sido la muerte más absolutamente absurda de todas cuantas muertes conocemos (¿no las conocéis? Esperad! https://es.wikipedia.org/wiki/Premios_Darwin Ahí tenéis, los premios Darwin a las muertes (y demás cosas) más absurdas).
Bueno, en realidad, en esos premios hay mucha insensatez. Lo mío es más bien....... que no se comer. Y no os lio más y os cuento mi casi muerte. Mejor, mis casi muertes, porque todo tiene un principio y esta historia comienza el 5 de enero de 2013......
Estaba yo en ese bar ultra barato que se pusieron de moda hace unos años (la provenzal no?) que nos ponía cervezas a 50 céntimos. Estábamos bastante gente porque era mi despedida (qué raro una despedida mía) de Bolivia y blablabla.. el caso, que pedimos un plato de chicharrones y uno de ellos, al tragármelo, pues como que no pasó. Como Veda en Mi chica que vivía con un hueso de pollo en la garganta, pues yo igual con alguna parte de ese maldito chicharrón. Bueno, la cosa fue tremenda. Cada vez que bebía (y después de ese bar nos fuimos de lote) me daba arcadas, porque se me movía ese trozo de algo atravesado en mi garganta.. fue algo inhumano lo que yo viví. Recuerdo esa noche en la cama, sin poder tragar (por las arcadas y tal) y nada, a punto de morir de asco que estuve. Y de dolor.
Cristi me acompañó al día siguiente (recordad que el día siguiente era, evidentemente, 6 de enero) a la clínica esa de san Jacinto (nunca sé cual es Santa Isabel y cual es Infanta Luisa) pero claro, era la cabalgata y ahí no había ni dios. Me atendió una chavalita muy simpática, imagino que guapa, o al menos eso pensaré para el resto de mis días, que se ve que tenía el día gracioso y en el parte médico puso: se atragantó con un chicharrón. Lo juro. Hay fotos y tengo guardado mi parte como oro en paño. El resto de la historia es tontería: que al final no era nada y en dos días se me olvidó el tema........
¿Y esto que tiene que ver con mi casi muerte del otro día? PUES QUE TAMBIÉN FUE COMIENDO!! Creo que debo mirarme esto.
Os cuento, que sé que estáis deseando: estábamos cenando el otro día unas amigas en un bar y, antes de empezar, con el pikislabis que te ponen, pues me dañé el paladar. A ver, me metí un trozo de pico, un trocito, no un pico entero, junto un trocito de queso riquísimo. El caso es que cuando iba a morderlo, el vil pico se movió, se puso en posición vertical y.. PUM! Herida que me hizo en el paladar, junto a las paletas. Bueno, eso fue tremebundo. No paraba de sangrar, ya no era tanto el dolor, que también un poco, era la sangre. Si eso ocurrió a las 10 de la noche y me fui del bar a las 00.30 pues esas dos horas y media sangrando. A ver, no a borbotones, pero sí lo suficiente para tener que hablar TODO el rato tapándome la boca porque se me llenaban los dientes de sangre. Horrendo. No exagero, lo juro. Wachas es testigo.
El caso es que me fui a las 00.30 dejando a las demás en el bar porque es que estaba ya asqueada de tanto sabor óxido en mi boca. El camino de vuelta, acompañada de mi Peca del alma, fue traumatico. Yo pensaba que con tanta perdida de sangre me caía en redondo y me quedaba inconsciente. Lo peor es que Peca no me hubiera salvado porque ella hubiera aprovecha mi inconsciencia para regresar al bar donde estaban las demás ¬¬ Y nada, cuando me acosté paré de sangrar (o es que me quedé inconsciente y no recuerdo) aunque a media noche me levanté alguna que otra vez a vomitar (sí, Ana, a vomitar.. ejem ejem) y eso es, claramente, culpa de la de sangre que tragué.
Y nada, al final no morí pero.. yo os pregunto a raíz de este mail tan largo e innecesario en vuestras vidas: ¿cuál ha sido vuestro momento absurdo más cercano a la muerte?
Espero vuestras experiencias absurdas.
Os amo y os pienso.
me niego.
Queridas personas que colmáis mi vida de amor y felicidad,
vengo a contaros un rollo patatero, pero interesante, sobre las muertes. Allá va: he estado a punto de morir. Pero no he muerto. Y mejor, porque hubiera sido la muerte más absolutamente absurda de todas cuantas muertes conocemos (¿no las conocéis? Esperad! https://es.wikipedia.org/wiki/Premios_Darwin Ahí tenéis, los premios Darwin a las muertes (y demás cosas) más absurdas).
Bueno, en realidad, en esos premios hay mucha insensatez. Lo mío es más bien....... que no se comer. Y no os lio más y os cuento mi casi muerte. Mejor, mis casi muertes, porque todo tiene un principio y esta historia comienza el 5 de enero de 2013......
Estaba yo en ese bar ultra barato que se pusieron de moda hace unos años (la provenzal no?) que nos ponía cervezas a 50 céntimos. Estábamos bastante gente porque era mi despedida (qué raro una despedida mía) de Bolivia y blablabla.. el caso, que pedimos un plato de chicharrones y uno de ellos, al tragármelo, pues como que no pasó. Como Veda en Mi chica que vivía con un hueso de pollo en la garganta, pues yo igual con alguna parte de ese maldito chicharrón. Bueno, la cosa fue tremenda. Cada vez que bebía (y después de ese bar nos fuimos de lote) me daba arcadas, porque se me movía ese trozo de algo atravesado en mi garganta.. fue algo inhumano lo que yo viví. Recuerdo esa noche en la cama, sin poder tragar (por las arcadas y tal) y nada, a punto de morir de asco que estuve. Y de dolor.
Cristi me acompañó al día siguiente (recordad que el día siguiente era, evidentemente, 6 de enero) a la clínica esa de san Jacinto (nunca sé cual es Santa Isabel y cual es Infanta Luisa) pero claro, era la cabalgata y ahí no había ni dios. Me atendió una chavalita muy simpática, imagino que guapa, o al menos eso pensaré para el resto de mis días, que se ve que tenía el día gracioso y en el parte médico puso: se atragantó con un chicharrón. Lo juro. Hay fotos y tengo guardado mi parte como oro en paño. El resto de la historia es tontería: que al final no era nada y en dos días se me olvidó el tema........
¿Y esto que tiene que ver con mi casi muerte del otro día? PUES QUE TAMBIÉN FUE COMIENDO!! Creo que debo mirarme esto.
Os cuento, que sé que estáis deseando: estábamos cenando el otro día unas amigas en un bar y, antes de empezar, con el pikislabis que te ponen, pues me dañé el paladar. A ver, me metí un trozo de pico, un trocito, no un pico entero, junto un trocito de queso riquísimo. El caso es que cuando iba a morderlo, el vil pico se movió, se puso en posición vertical y.. PUM! Herida que me hizo en el paladar, junto a las paletas. Bueno, eso fue tremebundo. No paraba de sangrar, ya no era tanto el dolor, que también un poco, era la sangre. Si eso ocurrió a las 10 de la noche y me fui del bar a las 00.30 pues esas dos horas y media sangrando. A ver, no a borbotones, pero sí lo suficiente para tener que hablar TODO el rato tapándome la boca porque se me llenaban los dientes de sangre. Horrendo. No exagero, lo juro. Wachas es testigo.
El caso es que me fui a las 00.30 dejando a las demás en el bar porque es que estaba ya asqueada de tanto sabor óxido en mi boca. El camino de vuelta, acompañada de mi Peca del alma, fue traumatico. Yo pensaba que con tanta perdida de sangre me caía en redondo y me quedaba inconsciente. Lo peor es que Peca no me hubiera salvado porque ella hubiera aprovecha mi inconsciencia para regresar al bar donde estaban las demás ¬¬ Y nada, cuando me acosté paré de sangrar (o es que me quedé inconsciente y no recuerdo) aunque a media noche me levanté alguna que otra vez a vomitar (sí, Ana, a vomitar.. ejem ejem) y eso es, claramente, culpa de la de sangre que tragué.
Y nada, al final no morí pero.. yo os pregunto a raíz de este mail tan largo e innecesario en vuestras vidas: ¿cuál ha sido vuestro momento absurdo más cercano a la muerte?
Espero vuestras experiencias absurdas.
Os amo y os pienso.
1 mar 2016
Mis gafas violetas y el discurso de Sabina
Antes de nada: no quería escribir este mail.. pero sí. Sabina es Dios para muchos, i know, así que lo que pensé ayer después de leer/escuchar el discurso que dio por el día de Andalucía me lo quedé bien guardaíto dentro mío hasta que llegué a casa y estaban las dos personas que más pueden a amar a este hombre: wachas y mare. La cosa es que, armándome de valor, les dije lo que pensaba.
¿Queréis saberlo? Pues ahí va.
Yo leí el discurso de Sabina y, nada más acabar, tuve que volver sobre él porque mi primer pensamiento fue: ¿ya está, no me nombras más mujeres?
Inciso para explicar lo de las gafas violetas: quizás mucho lo sepáis pero, así rápido y corriendo, ver el mundo con las gafas violetas puestas quiere decir que te cuestionas todo lo relativo a la mujer. Todo lo relativo en cuanto a situaciones injustas, me refiero.
A veces, bastantes, me callo cosas porque pienso pa mis adentros: miarma, deja de ser tan quejica/repelente/porculera. Nadie va a querer ser más tu amiga si sigues así, pequeña kani. Peeero es que no puedo evitarlo. Me cuenta algo quien sea de su marido o novio y pienso y me digo a mi misma: niña, qué eres, misandrica? Pero de verdad que no, faltaría más! Amo a mi yesus, a mi boli, a mi isma, a mi hermano y mis primos.. de verdad, no siento odio o rechazo hacia los hombres. Pero sí hacia el machismo y el patriarcado!
El caso es que acabó el discurso y pensé eso, que si no había más mujeres para nombrar. Le comenté a mi amada wachas mis pensamientos y me dio la razón. Vale que dijo que había nombrado a Pastora y a la Lola pero.. ¿qué fácil no? Pues os digo una cosa: muy fácil era, también, haber nombrado a María Zambrano porque, como dice Manu Sánchez, ¿quién narices no tiene al menos un conocido que haya estudiado en el María Zambrano de su ciudad/pueblo? ¡Malagueños! Que ustedes tenéis hasta una estación de tren con su nombre! Bien cierto es que las mujeres son las ignoradas de la historia pero no debemos nosotros prolongar esto con el olvido.
Y ese es el problema: la prolongación de la exclusión y el olvido. Mis recuerdos al estudiar las famosas generaciones del 98 y del 27 es que solo había hombres: escritores, pintores, pensadores.. todo en masculino, y no es por englobar. Pero no señoras y señores, había mujeres (en la del 98 imagino que menos o ninguna) pero en las otras dos sí, y andaluzas. Y digo "en las otras dos" porque hay una generación para mi casi desconocida, la del 14, en la que, OH, está incluida otra andaluza: Victoria Kent. Yo soy más de Clara Campoamor pero oye, no hay que quitarle méritos a la Viky.
Sin bromas, no son solo estas dos mujeres las que hay que recordar: hay muchas, muchísimas, mujeres en la historia que ya sufrieron lo suyo por vivir en una época donde sus méritos no les eran reconocidos solo por el hecho de ser mujeres. Por favor, no sigamos alargando esta injusticia y comencemos a conocer, a estudiar, a leer, a observar a todas esas mujeres que también son nuestro fuimos, que son nuestro somos.
Y que me perdone Sabina.
Y ustedes por ser una repelente :( sorry. Y por cierto, sé que Sabina nombra a mucha gente por el apellido y, aunque ya me he encargado de ir mirando a quién corresponde, quizás estoy exagerando y no ha nombrado solo a un 10% de mujeres y ha nombrado a más. En este caso: corregidme.
¿Queréis saberlo? Pues ahí va.
Yo leí el discurso de Sabina y, nada más acabar, tuve que volver sobre él porque mi primer pensamiento fue: ¿ya está, no me nombras más mujeres?
Inciso para explicar lo de las gafas violetas: quizás mucho lo sepáis pero, así rápido y corriendo, ver el mundo con las gafas violetas puestas quiere decir que te cuestionas todo lo relativo a la mujer. Todo lo relativo en cuanto a situaciones injustas, me refiero.
A veces, bastantes, me callo cosas porque pienso pa mis adentros: miarma, deja de ser tan quejica/repelente/porculera. Nadie va a querer ser más tu amiga si sigues así, pequeña kani. Peeero es que no puedo evitarlo. Me cuenta algo quien sea de su marido o novio y pienso y me digo a mi misma: niña, qué eres, misandrica? Pero de verdad que no, faltaría más! Amo a mi yesus, a mi boli, a mi isma, a mi hermano y mis primos.. de verdad, no siento odio o rechazo hacia los hombres. Pero sí hacia el machismo y el patriarcado!
El caso es que acabó el discurso y pensé eso, que si no había más mujeres para nombrar. Le comenté a mi amada wachas mis pensamientos y me dio la razón. Vale que dijo que había nombrado a Pastora y a la Lola pero.. ¿qué fácil no? Pues os digo una cosa: muy fácil era, también, haber nombrado a María Zambrano porque, como dice Manu Sánchez, ¿quién narices no tiene al menos un conocido que haya estudiado en el María Zambrano de su ciudad/pueblo? ¡Malagueños! Que ustedes tenéis hasta una estación de tren con su nombre! Bien cierto es que las mujeres son las ignoradas de la historia pero no debemos nosotros prolongar esto con el olvido.
Y ese es el problema: la prolongación de la exclusión y el olvido. Mis recuerdos al estudiar las famosas generaciones del 98 y del 27 es que solo había hombres: escritores, pintores, pensadores.. todo en masculino, y no es por englobar. Pero no señoras y señores, había mujeres (en la del 98 imagino que menos o ninguna) pero en las otras dos sí, y andaluzas. Y digo "en las otras dos" porque hay una generación para mi casi desconocida, la del 14, en la que, OH, está incluida otra andaluza: Victoria Kent. Yo soy más de Clara Campoamor pero oye, no hay que quitarle méritos a la Viky.
Sin bromas, no son solo estas dos mujeres las que hay que recordar: hay muchas, muchísimas, mujeres en la historia que ya sufrieron lo suyo por vivir en una época donde sus méritos no les eran reconocidos solo por el hecho de ser mujeres. Por favor, no sigamos alargando esta injusticia y comencemos a conocer, a estudiar, a leer, a observar a todas esas mujeres que también son nuestro fuimos, que son nuestro somos.
Y que me perdone Sabina.
Y ustedes por ser una repelente :( sorry. Y por cierto, sé que Sabina nombra a mucha gente por el apellido y, aunque ya me he encargado de ir mirando a quién corresponde, quizás estoy exagerando y no ha nombrado solo a un 10% de mujeres y ha nombrado a más. En este caso: corregidme.
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